les fleurs du mal baudelaire

 

Celui dont nous t'offrons l'image, 
Et dont l'art, subtil entre tous, 
Nous enseigne à rire de nous, 
Celui‐là, lecteur, est un sage. 

C'est un satirique, un moqueur; 
Mais l'énergie avec laquelle 
Il peint le Mal et sa séquelle, 
Prouve la beauté de son cœur.

Son rire n'est pas la grimace 
De Melmoth ou de Méphisto 
Sous la torche de l'Alecto 
Qui les brûle, mais qui nous glace, 
Leur rire, hélas! de la gaieté 
N'est que la douloureuse charge. 
Le sien rayonne, franc et large, 
Comme un signe de sa bonté!

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