les fleurs du mal baudelaire

 

Vieux cul‐de‐lampe 
L'Amour est assis sur le crâne 
De l'Humanité, 
Et sur ce trône le profane, 
Au rire effronté, 
Souffle gaiement des bulles rondes 
Qui montent dans l'air, 
Comme pour rejoindre les mondes 
Au fond de l'éther. 
Le globe lumineux et frêle 
Prend un grand essor, 
Crève et crache son âme grêle 
Comme un songe d'or. 
J'entends le crâne à chaque bulle 
Prier et gémir :  
- "Ce jeu féroce et ridicule, 
Quand doit‐il finir? 
Car ce que ta bouche cruelle 
Eparpille en l'air, 
Monstre assassin, c'est ma cervelle, 
Mon sang et ma chair!".

 

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