les fleurs du mal baudelaire

 

De ce ciel bizarre et livide, 
Tourmenté comme ton destin, 
Quels pensers dans ton âme vide 
Descendent? Réponds, libertin.

‐ Insatiablement avide 
De l'obscur et de l'incertain, 
Je ne geindrai pas comme Ovide 
Chassé du paradis latin.

Cieux déchirés comme des grèves, 
En vous se mire mon orgueil, 
Vos vastes nuages en deuil

Sont les corbillards de mes rêves, 
Et vos lueurs sont le reflet 
De l'Enfer où mon cœur se plaît.

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